Ad Aerts
Met gebroken vleugels
Wilde je vliegen
Kinderlijk blij met
Ieder moment in de lucht
Ontroostbaar ongelukkig bij
Iedere noodsmak die volgde
Je krabbelde weer op
En probeerde het nog eens
Maar met keer op keer vallen
Komt ooit een laatste keer
Met gebroken vleugels
Ik heb nooit iemand ontmoet die zo overweldigend was als jij. Niemand die mijn hart zo in een storm veroverde als jij. Niemand die zo in uitersten leefde. Van vrolijk tot ongelukkig, van hoogbegaafd tot naïef, van uitbundig tot gesloten, van energiek tot apathisch, van intellectueel tot aards, van sterk tot zwak, van creatief tot filosofisch, van hartstochtelijk liefhebbend tot niet in staat liefde te ontvangen. Een bijzonder mens in uitersten. Van alles aankunnen tot opgeven…
Je hebt me zo veel gegeven en ik heb daar maar zo weinig tegenover kunnen stellen. Waar je nu ook bent, weet dat ik van je houd en dat ik dat zal blijven doen. Dat heb je verdiend. Ik zal je nooit vergeten.
Ad.
Yonit
Just four years old and the world has collapsed.
Her father’s gone. She must’ve done something wrong.
She can’t see it any other way yet: she is the center
of her own universe. Her brains, at this stage developed
to do little more than playing, figuring out the things
right next to her, scrambles for reasons. It must be her fault.
Four years old, she thinks she will pick up the pieces,
be a good girl from now on, rebuild her immature life.
Fourty years later she looks back. The world did indeed
shatter, and the shards have nearly killed her – literally.
Now she knows – the glass is sharp, and the only way
to stay unharmed is to hold them with loving kindness.
Yonit
The windows are open. A breeze.
Familiar room. Familiar animals.
Me, sitting here, being what I am.
And me being different tonight.
Inevitable change. A strange thought.
Yonit
The gleam in the eye of the mother.
She carried her baby under her heart,
now she holds it in her arms and I see:
this is the most beautiful baby ever.
There is no argument possible.
The baby will grow up, become a person.
But whatever it will become,
it will always remain its mothers child.
Even the mothers of murderers
confess to this: this is still my child.
My baby. And I remember him
from before all this happened.
And the child will love his mother.
Always. Critically maybe, at times,
but unconditionally. And it longs for
that proud gleam in the eye of the mother.
Laatste reacties